Поэзия – моя держава, Я вечный подданный ее. Мир устал от гротеска, В мире святости нет. По решенью ЮНЕСКО Встань над миром, поэт. Наша встреча посвящена поэзии. Сегодня мы услышим, что думают сами поэты о своем творчестве, о роли поэзии в жизни, о том, что же это такое - поэзия, почему вот уже много лет она волнует человеческие сердца, в чем ее тайна? З метою виховання дбайливого ставлення до власного здоров'я, формування здорового. 27.09.2016, Виховний зах Александр Блок - один из самых заметных поэтов-символистов Серебряного века, а еще - влюбленный романтик, для которого его Единственная стала и его женой, и его музой. Вспоминаем Прекрасную Даму Блока. Поэты о поэзии /. Поэты о поэзии. Поэзия – моя держава, Я вечный подданный ее. 2015 « Здоров'я найц. Любити, творити, робити! 1.учень Хто здоров”я не ц.Михаил Светлов. Семен Венцимеров. День поэзии. Мир устал от гротеска,В мире святости нет.. По решенью ЮНЕСКОВстань над миром, поэт. День поэзии. Мой. И Нью- Йорк и Джакарта,Помечтай над строкой. Лоб морщиной прорезал. Стихозарный левша.. И студент, и профессор,И любой, в ком душа,Подивись чуду слова,Дай поэзии власть –И спасешься от злого. И попразднуешь всласть. Без терцин и сонетов. В мире свинство и мрак. Не стреляйте в поэтов. На дуэлях и так. Пали Пушкин и Лорка –Нравы и времена.. И печально и горько –Всех столетий вина. Без поэта – убого,В нем душа, как радар. Возвеличьте любого,В ком возвышенный дар. Жизнь вовек не увянет,Если, вспыхну во мгле,Днем поэзии станет. Каждый день на Земле.. О вы, кого манит успеха путь тернистый,В ком честолюбие зажгло огонь нечистый,Вы не достигнете поэзии высот: Не станет никогда поэтом стихоплет. Никола Буало. Дыхание свободно в каждой гласной,В согласных - прерывается на миг. И только тот гармонии достиг,Кому чередованье их подвластно. Звучат в согласных серебро и медь. А гласные даны тебе для пенья. И счастлив будь, коль можешь ты пропеть. Иль даже продышать стихотворенье. С. Маршак. Свои стихи, как зелье,В котле я не варил. И не впадал в похмелье. От собственных чернил. Но четко и толково. Раскладывал слова,Как для костра большого. Пригодные дрова. И вскоре — мне в подарок,Хоть я и ожидал,—Стремителен и ярок,Костер мой запылал. С. Маршак. Дай выстрадать стихотворенье! Дай вышагать его! Потом. Как потрясенное растенье,Я буду шелестеть листом. Я только завтра буду мастер,И только завтра я пойму,Какое привалило счастье. Глупцу, шуту, бог весть кому,- Большую повесть поколенья. Шептать, нащупывая звук,Шептать, дрожа от изумленья. И слезы слизывая с губ. Давид Самойлов. Давид Самойлов. Вдохновенье. Жду, как заваленный в забое,Что стих пробьется в жизнь мою. Бью в это темное, рябое,В слепое, в каменное бью. Прислушиваюсь: не слыхать ли,Что пробиваются ко мне. Но это только капли, капли. Скользят по каменной стене. Жду, как заваленный в забое,Долблю железную руду,- Не пробивается ль живое. Навстречу моему труду? Жду исступленно и устало,Бью в камень медленно и зло.. О, только бы оно пришло! О, только бы не опоздало! В творении поэта,Как в эхе горестном, нашли себе исход. Все чаянья земли, всё то, о чём планета. Кричит, поёт, твердит, пока во мраке ждёт. В. Гюго. Валерий Брюсов. Юному поэту. Юноша бледный со взором горящим,Ныне даю я тебе три завета: Первый прими: не живи настоящим,Только грядущее - область поэта. Помни второй: никому не сочувствуй,Сам же себя полюби беспредельно. Третий храни: поклоняйся искусству,Только ему, безраздумно, бесцельно. Юноша бледный со взором смущенным! Если ты примешь моих три завета,Молча паду я бойцом побежденным,Зная, что в мире оставлю поэта. Не я выбираю читателя. Он. Он достает меня с полки. Оттого у соседа тираж - миллион. У меня ж одинокие, как волки. Однако не стану я, лебезя,Обходиться сотней словечек,Ниже писать, чем умеешь, нельзя - Это не в силах человечьих. А впрочем, говоря кстати,К чему нам стиль . Как хорошо. Взял перо я для тихого слова. Но как будто я поднял ружьё: Снова пламя, видения снова - И опять штормовые дела,В тихой комнате буря и клики. Берег письменного стола,Океан за ним - тихий. Великий! Илья Сельвинский. Помогите мне, стихи! Так случилось почему- то: на душетемно и смутно. Помогите мне,стихи. Слышать больно. Думать больно. В этот день и в этот чася —не верующий в Бога —помощи прошу у вас. Помогите мне,стихи,в это самое мгновеньевыдержать,не впасть в неверье. Помогите мне,стихи. Вы не уходите прочь,помогите, заклинаю! Чем? А я и сам не знаю,чем вы можетепомочь. Разделите эту боль,научите с ней расстаться. Помогите мнеостатьсядо концасамим собой. Выплыть. Встать на берегу,сноваголособретая. Помогите.. И тогда я сам кому- то помогу. Роберт Рождественский. Бывает час: тоска щемящая. Сжимает сердце.. Мозг - в жару.. Скорбит душа.. Рука дрожащая. Невольно тянется к перу.. Всё то, над чем в часы томления. Изнемогала голова,Пройдя горнило вдохновения,Преображается в слова. Исполненный красы пленительной,И буйной мощи, и огня,Певучих слов поток стремительный. Переливается, звеня. Как поле, рдеющее маками,Как в блеске утреннем река,Сверкает огненными знаками. Моя неровная строка. Звенит ее напев рыдающий,Гремит призывно- гневный клич. И беспощаден взмах карающий. Руки, поднявшей грозный бич. Но - угасает вдохновение,Слабеет сердца тетива: Смирив нестройных дум волнение,Вступает трезвый ум в права,Сомненье точит жала острые,Души не радует ничто. Впиваясь взором в строки пестрые,Я говорю: не то, не то.. И, убедясь в тоске мучительной,Косноязычие кляня,Что нет в строке моей медлительной. Ни мощи буйной, опьянительной,Ни гордой страсти, ни огня,Что мой напев - напев заученный,Что слово новое - старо,Я - обессиленный, измученный,Бросаю в бешенстве перо! Демьян Бедный. Моим стихам, написанным так рано,Что и не знала я, что я - поэт,Сорвавшимся, как брызги из фонтана,Как искры из ракет,Ворвавшимся, как маленькие черти,В святилище, где сон и фимиам,Моим стихам о юности и смерти,- Нечитанным стихам! Берутся классики,свёртываются в трубкуи пропускаются через мясорубку. Что получилось, тооткидывают через решето. Откинутое выставляется на вольный дух.(Смотри, чтоб на «образы» не насело мух!)4. Просушиваемое перетряхивается еле(чтоб мягкие знаки чересчур не затвердели). Сушится (чтоб не успело перевечниться)и сыпется в машину: обыкновенная перечница. Затемраскладывается под машинойлипкая бумага(для ловли мушиной). Теперь всё просто: верти ручку,да смотри, чтоб рифмы не сбились в кучку!(Чтоб «кровь» к «любовь»,«тень» ко «дню»,чтоб аккуратненькоодна через одну.)Полученное вынь и.. Готово к употреблению: К чтению,К декламированию,К пению. А чтоб поэтов от безработной меланхолиивылечить,чтоб их не тянуло портить бумажки,Отобрать их от добрейшего Анатолия Васильича. И передать. Товарищу Семашке. Поэзия - та же добыча радия. В год добыча, в грамм труды. Изводишь единого слова ради. Тысячи тонн словесной руды. Владимир Маяковский Зачем нужны стихи? Кому какая польза. От ритма, рифм и прочих пустяков?- А вы попробуйте запомнить столько прозы,Сколько на память знаете стихов! Николай Глазков. Фёдор Тютчев. Поэзия. Среди громов, среди огней,Среди клокочущих страстей,В стихийном, пламенном раздоре,Она с небес слетает к нам - Небесная к земным сынам,С лазурной ясностью во взоре - И на бунтующее море. Льет примирительный елей. Г. Р. Державин. На рифмоплета. Видал ли, рифмоплёт, на рынке ты блины. Из гречневой муки, холодные, сухие,Без соли, без дрожжей, без масла спечены,И словом, чёрствые и жесткие такие,то в горло могут быть пестом лишь втолчены? Не трудно ль — рассуди — блины такие кушать,Не казнь ли смертная за тяжкие грехи? Вот так- то, рифмоплёт, легко читать и слушать. Увы! Не дорожи любовию народной. Восторженных похвал пройдёт минутный шум; Услышишь суд глупца и смех толпы холодной,Но ты останься твёрд, спокоен и угрюм,Ты царь: живи один. Дорогою свободной. Иди, куда влечёт тебя свободный ум,Усовершенствуя плоды любимых дум,Не требуя наград за подвиг благородный. Один в самом тебе. Ты сам свой высший суд; Всех строже оценить умеешь ты свой труд. Ты им доволен ли, взыскательный художник? Доволен? Так пускай толпа его бранит. Плюет пусть на алтарь, где твой огонь горит,И в детской резвости колеблет твой треножник. Александр Кушнер. Кружево. Суконное с витрины покрывало. Откинули — и кружево предстало. Узорное, в воздушных пузырьках. Подобье то ли пены, то ли снега. И к воздуху семнадцатого века. Припали мы на согнутых руках. Притягивало кружево подругу. Не то чтобы я предпочел дерюгу,Но эта роскошь тоже не про нас. Про Ришелье, сгубившего Сен- Мара. Воротничок на плахе вроде пара. Сними его — казнят тебя сейчас. А все- таки как дышится! На свете. Нет ничего прохладней этих петель,Сквожений этих, что ни назови. Узорчатая иглотерапия. Но и в стихах воздушная стихия. Всего важней, и в грозах, и в любви. Стих держится на выдохе и вдохе,Любовь — на них, и каждый сдвиг в эпохе. Припомните, как дышит ночью сад! Проколы эти, пропуски, зиянья,Наполненные плачем содроганья. Что жизни наши делают? Ты, кажется, устала? Суконное накинем покрывало. На кружево — и кружево точь- в- точь. Песнь оборвет, как песенку синица,Когда на клетку брошена тряпица: День за окном, а для певуньи — ночь.(И книги: Советская поэзия. Наши поэты. Конечно, Баратынский схематичен,Бесстильность Фета всякому видна,Блок по- немецки втайне педантичен,У Анненского в трауре весна,Цветаевская фанатична Муза,Ахматовой высокопарен слог,Кузмин манерен, Пастернаку вкуса. Недостает: болтливость вот порок,Есть вычурность в строке у Мандельштама,И Заболоцкий в сердце скуповат.. Какое счастье даже панорама. Их недостатков, выстроенных в ряд! С сайта: http: //annensky. Использована литература из фонда абонемента и материалы информационно- поэтического портала «Русские рифмы»: http: //rifma. Литературные дневники / Стихи. Мы не умираем, мы уходим,Убегаем в вечности гулять,Где любимых заново находим,Чтоб оттуда ярче вам сиять.***Какая жизнь осталась позади! Переполнена грудь тоскою.. Боль оставленных ими на сердце борозд. Не дает и не даст мне покоя. И не надо. Покой - это станет потом. Это чуждая тишь, безбрежность. Красота украшает наш сказочный дом, А спасает планету — нежность! И спасает ее доброта Ваших глаз, Вам пребудет и ввек не убудет. Все бесценные россыпи нежности - в вас. Не гасите их, добрые люди! Окончен дней недлинный ряд. Скорбим над тишиною стоя. Кинематографа солдат Ушел в бессмертье с поля боя.***Я себя не жалел, я не прятал глаза в адвокатах. В колеснице страстей, улыбаясь над бездной стою. И крылатые кони, на звездных шальных перекатах,Не смогли укатать ненасытную душу мою. Пусть рассветы дрожат, дни сгорают в багряных закатах - Мне б до страждущих с чашей живительной влаги успеть - Я не прятал души ни в подушках, ни в кованых латах,Я живу чтобы жить, чтоб, живя, ни о чем не жалеть.***В голубые шелка одета,Украина хлебами славится! Украина, глазами поэта,Что не девушка – то красавица,Что не женщина – то мадонна –Ходит рядом – волнуется стих –Так бездонны глаза, до стона,Точно ночь опрокинулась в них. Глянуть в них и в ночи растаять,И любить, все забыв, без сна. Ой, земля ты моя святая,Сад любви и ее весна. Точно небо душа огромна. И чиста точно песни твои. Украина моя мадонна,Грудь щемящие соловьи!***Стихи из книги . Думаю, мне не нужно объяснять, кто он, что он снял и кого он сыграл, это и так всем известно. Я очень люблю его и интересуюсь почти всем, что с ним связано. А вчера я нашла замечательное стихотворение, которое вошло в книгу . Эту книгу выпустили его друзья после его смерти (точнее, через три года - в 1. Существует всего два экземпляра книги, но мне удалось найти (по чистой случайности) в интернете стихотворение, входящее в эту книгу. Оно посвящено , Леониду Фёдоровичу одним из его друзей.*http: //pikabu.
0 Comments
Leave a Reply. |
AuthorWrite something about yourself. No need to be fancy, just an overview. Archives
December 2016
Categories |